João Bosco e Aldir Blanc em idos dos anos 70 (Foto retirada de: http://oifm.oi.com.br/site/#!/noticia/musica/-comabocanomundo-bosco--aldir---tinhorao--tiros-de-misericordia)
Queria – e como
eu queria – bradar aqui molhando a camisa de chope. Aquele gelado, com
colarinho bem branco e espumoso. Bradar com punho firme, para o alto, e ao
deixar o ouro líquido derramar, escorrer pelo meu braço esquerdo, o da força, o
da escrita, o da datilografia e dos muitos lápis pretos Faber-Castell da
infância, ser perdoado pelo melhor amigo no estilo “deixa disso”.
“Deixa dilson,
Arnufo!”, ele diria em tom matreiro, já capenga, meio bêbado. Diria, eu sei que
diria. Mas, só se existisse. Diria: “deixa dilso, para com nelso! Tudo há de
melhorar!”. Mas, não!
No tempo real
Não
visualizo os quatro rapazes, já mais velhos, de Liverpool na faixa, visualizo o
horizonte profundo da foto. Eu era assim. Não sou mais. A verdade é que estamos
diante da revolução da ignorância. Das ignorâncias. De todos os lados.
Por pura
coincidência ou, talvez, com alguma explicação mais exata, ouço agora o belo
disco Galos de Briga, de João Bosco. Lançado em 1976, posso afirmar que não foi
por mero formalismo que na contracapa, belíssima, por sinal, a presença
marcante do parceiro Aldir Blanc preenche aquela que foi, em minha opinião, uma
das maiores parcerias entre poesia e música que já aconteceu no velho Brasil.
João Bosco e Aldir Blanc, em 1976, contracapa do Lp "Galos de Briga".
E também não é por mera coincidência ou demonstração de
erudição que faço referência a esse poeta maior das nossas letras, Aldir Blanc
que, com sua ironia de profeta das ruas, das esquinas, dos bares pé sujos,
prostíbulos e extintas casas de sinuca, lançou, não seu melhor, mas o
interessante e, para mim, atual Brasil Passado a Sujo: A trajetória de uma
porrada de farsantes, em 1993. Tenho a primeira edição que, com um misto de
orgulho e ego, comprei num sebo. E hoje, no tempo real, cito:
“Inflação, crise dos valores
morais e espinha na bunda são coisas que fazem a gente refletir. Com o chazinho
das crianças ameaçado (o leitinho acabou faz tempo), aceitei a proposta de um
grupo de azerbaijanos dissidentes, radicados na Boca-do-Lixo, e cometi alguns
roteiros para filmes pornográficos” (Roteiros, p. 29).
Eu ri. Tem gente que
não rirá. Afinal, estamos diante de uma revolução das ignorâncias, já diria um
amigo meu, por WhatsApp, já que deletei minha conta no Facebook. Mas, calma –
ainda brado imaginativamente meu copo de chope no ar –, mais para frente, o
velho Blanc, tranquiliza: “O roteiro seguinte visa uma faixa de público mais
intelectualizada: Penetrações Estruturalistas” (Roteiros, p. 31).
Salve, Aldir. Chega de tantas homenagens! Eu quero é dedo na
ferida. É nego – eu disse nego? Posso usar a expressão “nego”? – defendendo um
não sei o quê de sei que lá, entende? São os olhos fechados para a impureza da
água do volume morto. Da preguiça universitária, da Classe Média cada vez mais
burra. De movimentos de minorias cada vez mais ignorantes ao discurso... É a
revolução das ignorâncias. Tiradentes morreu de tédio.
Deusestásolto
e essa é a merda! Mas... se prender deus é opressão!
Eu quero é
botar o dedo nessa ferida aberta de veias já fechadas da América Latinas (“Nós canto-falamos
como quem inveja negros/
Que sofrem horrores no Gueto do Harlem” - Caetano Veloso). Eu estou é puto!
“Deixa dilson, vamos nelson!”.
Uma
profunda análise das letras de Galos de Briga extirparia Aldir Blanc do rol de
poetas-profetas do Rio de Janeiro mais sujo, mas de todo subúrbio imundo e sem
lei. Sujo e sem lei. Que juventude é essa? Burra! Dos dois lados: burra!
Imbecis!
E eu parado
num eterno sinal amarelo! Atenção, atenção, o ataque vem dos moinhos de vento!
Mas isso aqui está muito pop. Você não está em sintonia com as lutas dos negros
e pobres e favelados.
Mas, antes
de encerrar meu pileque imaginário. Minha revolta ordinária e sem escrúpulos de
mimimi subversivo. Me permitam vocês duas histórias: uma minha e outra
retirada, porém devidamente citada, do tal livro do mestre Aldir Blanc.
Quando em
2013, completei meus 30 anos, homem realizado, filho único e com sólida e monótona
carreira em construção, ganhei de presente, lançado no mesmo ano, o livro de
Luiz Fernando Vianna: Aldir Blanc – Resposta ao Tempo (Vida e Letras). Com sua
capa vermelha e com um fundo de filme Kodak com fotos do Aldir, na contracapa
vinha meu desabar, uma dedicatória com letras miúdas: “Com o abraço do Aldir
Blanc”. Com as mãos trêmulas de alcoólatra em abstinência chorei na frente da
atendente que me entregava a encomenda feita pela Internet. Chorei e ela teve a
audácia da inocência ao perguntar: “Quem é esse tal de Aldir?”.
O segundo
fragmento está no conto “Histórias da Zona Norte”, cito, pois citar é minha
sina:
“Acho o
subúrbio mais criativo e interessante do que a Zona Sul. O sonho de status do
sujeito que julga fazer um grande negócio, mudando de Vila Valqueire para a
Duvivier implica num jogo de simulações e “finezas” sacais. Penso que a
grossura suburbana é fundamental para que o Rio sobreviva com identidade
própria, e não como periferia de Novióqui, como deliram os deslumbrados.
Na minha
infância, em Vila Isabel, éramos visitados por uma figura maravilhosa, o Ruço,
mistura de faz-tudo e gozador. Ferrenho morador de Vila da Penha, subia no
telhado para soltar pipa, agarrava no gol enquanto os meninos batiam séries
intermináveis de pênaltis, contava histórias engraçadíssimas e tinha um hábito
muito louvável e democrático: chamava todo mundo de Cagalhão.
Uns vinte
anos depois, eu estava fantasiado de médico, numa enfermaria psiquiátrica de
quarenta leitos e oitenta pacientes seminus. Me sentia importante. Haviam
colocado em minha precoce careca a auréola tipo “esse sujeito vai longe mesmo”.
Eu trabalhava em ritmo de Chacrinha, estimulado pela retórica e pela ideologia
do vai-para-o-trono-ou-não-vai.
Bom, um
belo dia, minha mãe me telefonou e disse:
- O Ruço
vai lá no hospital te procurar. Ele tem um amigo que acha o Simonsen o máximo.
- Ué, mãe,
e daí? Qual é o problema?
Mamãe
esclareceu:
- Maluco,
Aldir. Só pode ser pirado. Lelé da cuca.
- Ahn!
No dia
seguinte, eu cintilava em meu jaleco rinso e cuspia bobagens sobre
esquizofrenia com outros sábios, na sala dos médicos. Bateram na porta. Era o
enfermeiro, avisando que um senhor queria falar comigo, parece que era parente
meu. Fiquei emocionado. O Ruço! Vinte anos depois! Como será que ele, humilde
morador da Penha, me veria no pedestal de esculápio? Tomado de uma
condescendência criminosa, respondi com voz olímpica:
- Deixa ele
entrar, meu rapaz!
Instantes
depois, antecipando-se vinte anos a uma gíria atual, Ruço enfiou a cabeça
risonho e franca dentro daquele santuário de intelectuais progressistas e
diagnosticou na mosca:
Oi,
Cagalhões. A mala ta aí fora.” (p. 63 e 64).
Com a minha tulipa imaginária nas mãos, bradando – como eu queria! – me despeço:
Adeus, Cagalhões! Adeus, para todos vocês! Pois chega de homenagens! Mas não posso resistir a essa bela fotografia do encarte do Lp Galos de Briga:
